他在简特利的阁楼上。他看着雪莉护理简特利。雪莉坐在简特利的床沿上，扭头看着他。“你怎么样，滑溜？”
“好……我挺好。”
“还记得我刚才问过你吗？”
他低头看着被非洲小子称为伯爵的那个男人的面容。雪莉在摆弄担架的附属结构上的什么东西，一袋**，颜色仿佛燕麦。
“感觉怎么样，滑溜？”
“感觉挺好。”
“才不好。你一次次——”
他坐在简特利阁楼的地上，脸上湿漉漉的。雪莉跪在他身旁，离他很近，双手按着他的肩膀。
“服过刑？”
他点点头。
“化学惩罚机构？”
“对……”
“诱发科萨科夫症候群【2】？”
他——
“发作？”雪莉问他。他坐在简特利的阁楼地板上。简特利去哪儿了？“你会这么间歇发作吗？短期记忆丧失？”
她怎么会知道？简特利在哪儿？
“触发机制是什么？”
“是什么触发了你的症候群发作，滑溜？是什么让你进入监狱时间？”他坐在简特利阁楼的地板上，雪莉伏在他身上。
“压力。”他说，心想她怎么会知道，“简特利在哪儿？”
“我扶他上床了。”
“为什么？”
“他崩溃倒下了。他看见那东西的时候……”
“什么东西？”
雪莉把一块粉色真皮贴粘在他的手腕上。“大剂量的镇定剂，”她说，“也许能帮你摆脱……”
“摆脱什么？”
她叹息道：“没什么。”
他和雪莉·切斯特费尔德在**醒来。他穿着所有衣服——不，除了上衣和皮靴。****，顶端卡在皮带扣底下，紧贴包裹雪莉臀部的牛仔裤。
“别动歪心思。”
冬天的光线穿过打着补丁的窗户，他说话间吐出白气。“发生什么了？”房间里为什么这么冷？他想起简特利的尖叫声，那东西突然扑向他——