人是会跑的，树却没有脚
No.133—No.136
No.133
我的家乡不是一座很美的城市。
北方的城市都有一张粗糙的脸孔，风沙雨雪本就让它天然地与精致绝缘，而流水般的市领导班子又习惯瞎指挥，今天重建老城区，明天开发大江边，楼还没建好，市长就换了，只剩下一栋栋突兀的建筑挂着艳俗的脸，像青春痘溃烂后的疮疤。
曾经，我是说一百年前，它是个美人，各式老建筑浓妆淡抹，却意外地和谐。
“重工业规划有过很多不合理，很多好东西都被毁了。”
在我爸说起这些的时候，我短暂地忘记了他是个喜欢看《还珠格格》和打太极拳的未老先衰的公务员。
这个城市曾经让世界各地的人千里迢迢地赶来，而现在，在这里出生长大的人，都迫不及待地想要离开。
我想到余淮，想到那个时间暂停的黄昏，我问他，可不可以一起种一棵树。
人是会跑的，树却没有脚。
No.134
看着窗外昏黄灯光下的街景，不知道怎么眼睛有点儿湿。
我知道自己为什么不开心。
我觉得某一部分的我自己还停留在黑暗的行政区的窗台上，耳边一遍遍地回放着一句话，耿耿，我们一直做同桌吧。
内心深处，我一直有一种预感，这也许是我从余淮那里能够得到的最……的一句话。
最什么？我不知道。或许我是知道的，可我不承认。
然而现在整个人刚刚从家长会现场那种懵懂的状态中解放出来，当时没有被处理掉的信息，话里话外，眼角眉梢，都浮现在了车窗上，分外清晰。
余淮和他妈妈撒谎，说自己和男生一桌，是因为他有“前科”。
“前科”对象是他初中的同桌。
这不难推理。
但是，“耿耿，我们一直做同桌吧”，这又算什么呢？是对初中同桌的怀念，还是对他妈妈的反叛？