尤祺和林若无在高新智能园区的一个简式餐厅里交谈。
“你说，你最近遇到写作危机了？”尤祺切下一大块肉排，迟迟不送到嘴里，反倒像是切着它玩一样。林若无看出她没什么食欲。
“不仅仅是写作……是人生危机才对。我前些日子刚满33岁，我的人生已经一塌糊涂了。”他苦笑一下。
“噢。那我也差不多。我是指危机什么的。”她停下来给自己倒了一杯冰柠檬水，大口大口地喝了下去。“不过我想我应该没你严重吧。我今年24岁，现在也不至于一塌糊涂。”
“对，我能看出来。我是指，从你的文章大致就能看出你遭到感情挫折一类的了。不过，正因如此，倒是给你了不少写作的冲动吧？你应该感谢这些事。”
“哈，那些杀不死我的，让我更残了……那么，你又怎么会写不出东西？如果失意都能带给人写作冲动的话。”尤祺见对方不吭声，于是继续问，“那你之前有写过什么吗？小说、剧本、诗歌……”
“还没有，还没有……也许，快了，快了。”林若无尴尬地说，“我很早前发表过一些小的东西，其实我现在就是一个给公司写宣传文案的，只是我觉得自己应该是个作家。”
“只是你觉得自己应该是……”尤祺若有所思地低着头切着盘里的肉排说，“写东西就是一种表达，无关于非得做不做什么作家，作家又有什么了不起的吗？现在只要有人自称作家或‘写字的’，别人都不会反驳，是因为懒得反驳。因为谁又不会写些有的没的。据我的经验来说，人们往往抱着非达到某个目的不可的态度去做一件事反倒做不好。”
“唉，你瞧，我已经蹉跎掉了那么多光阴。本来我早就构思好了一部小说，但是我怎么写都感觉不对，现在我几乎什么都写不出来了，什么都写不出来了！我已经不信任写作这种破玩意儿了。”