我认识一个书蠹般的人，他给自己取名为：人生无聊才读书。在我的眼中，他总是处于叔本华钟摆论的一端：无聊。“无聊”读书不为济世，不为稻粱，就因为无聊。
有一天晚上我们讨论东西方文学的优劣到凌晨，他说西方人有钻研到底的科学精神，有科学家哲学家心理学家，而中国人自古陷入官本位，中国文化很狭隘，文人不是出仕便是归隐，西方文化的多元化能够给人带来生活和内心的丰富性和自由。其实我也是这么认为的，但偏偏喜欢做反方，结果是输。在他步步紧逼之下，我只好左暗示右暗示时间不早，该关电脑，他却一点不理会，仿佛找到一个倾倒思想的出口，把他读过的书，消化过的思想，加上自己的创造，源源输送给我这个不小心打开他缺口的不速之客。
他说为了把跟了几年的存书看完，竭力克制自己买新书，终于清了底，必看的书都看完了。又为自己准备出几本应该重读的书来，其中一本是博尔赫斯，简直惊叹又惊叹，看了博尔赫斯才明白什么是想象力，一本书，开头几段就能看出作者的底蕴，值不值得读下去，是从语言判断。跟博尔赫斯相比，海明威和杜拉斯实在算不上什么，他们靠情绪推动，质地过于稀疏，而菲茨杰拉德的密是语言词汇的密度，这也容易获得，然而，博氏的密度却不仅仅是语言——他的语言密度不消说是无人可比的，词汇相当陌生，给人新奇感——还有意象，哲理，仿佛穿越丛林，你必须聚精会神，稍有疏忽就全段不解其意了，简直有精疲力竭之感。这是一种冒险。
读到激动的时候，时时想到死，像某种极乐时刻，精神的，我愿意就此死去。
我知道不停地阅读在现世生活中是一种奢侈，它并不会永远持续；
记得先前读普鲁斯特时，书本身仿佛推动着我，令我不能停下来。斯万的爱情：他爱上一个女人，只是令一幅画像尽量接近她的面容，他疯狂地徘徊，在梦中，终于醒悟，他其实爱的并不是这个女人，第一部结束，我以为他放弃了她，可是第二部开始的时候，他却娶了她，多么不可思议，多么让人头疼，这样一个庸俗的女子把他拉入平庸，让他失去进入上流社会门槛的机会，这倒也罢了，他的谈吐变得那么乏味和虚伪，甚至逢迎，以前的他是多么骄傲啊，平易且高贵的骄傲。第二部里有个画家让我喜欢，他对艺术的见解是我看过的书内最精辟的，还有几个小人物，夏吕尔，里昂，都性格鲜明，煞是可爱。