写作于我，并非创作。
常常觉得，我并不能制造任何文字，即便真的努力去尝试，最后得到的，也并无惊喜。但凡是触动我的文字，都是在它出现之前，我对其毫无预料的，我只是无知又谦卑地等待被它穿过。
而我的心又是如此的钝感无力，有时候明明知道有一股宏大之流已经到达，但能够清晰感知又书写下来的，只有其中的一个瞥见。所以常常留下的，仅是些短小的诗句。若用尽力气，要将涌然而去的那一股思潮记录下来，充其量也只是对它的回忆与描摹再加上许多想象罢了，不真实也不真诚。
可即使曾数度与明灵擦肩而过，也从来不会觉得可惜或者叹惋，因为我知道，伟大之流会一再地找到那些始终保持无知与谦卑的孩子。
生命于我，也像是一次毫无预料的书写。
虽然常常会去计划我的人生，但是真正精彩的部分，都不是我所计划的。只是在每次转折的时刻，努力保持着一点小好奇与一份小勇气，好随顺生命之流将我带到下一个出口而已。而且你永远不知道生命的计划，到底分了多少步，任何一种境况，看似结局的，也许都只是个过渡，生命轻轻拐一个弯，又走向了更远处。我总是愿意相信，每一次的经历，都是在为一个更为宏大的目的而累积力量。
至于那更为宏大的到底是什么？我不急于了解，凡是我能想到的，都不够宏大，它一定在我的意想之外，乃超我之物。
书写的人生，是一场无边的游吟，向着一场无知的渺茫，乾坤独步，边走边唱。
人生的书写，是一个人的诗史，剥皮为纸，折骨为笔，刺血为墨，且歌且行。